не важно то, что я слышу, важно то, что я вижу, особенно когда закрываю глаза...
Прогуливаясь по веранде, издали наблюдая за людьми, широким шагом отмерял половицы человек в клетчатом пледе. Белая рубашка и чёрный жилет под горло не скрывали его худощавость, орлиный нос и угрюмый взгляд из-под тёмных бровей придавали ему сходство с какой-то хищной птицей – сапсаном или скопой. Рассеяно поигрывая бокалом с прозрачным, зеленоватым абсентом, мужчина требовательно вглядывался в пёструю толпу, выискивая подходящий момент, пытаясь уловить нужную ему ноту.
Вот он резко развернулся и, вцепившись бледной рукой в деревянные перила, яростно посмотрел в даль. В глазах его разгорелся огонь, губы сами растянулись в адской усмешке. Стиснув ножку бокала, мужчина живо сбежал по скрипящим ступеням в сад, оттуда ноги понесли его к выходу в город, к людям. Он петлял между ними, уворачиваясь от лживого смеха, приторного запаха духов, дамских зонтиков и мужских тростей. Он смотрел куда-то вперёд, придерживая одной рукой плед, и крутил головой, словно боясь потерять кого-то из виду. И вот он остановился. Это было странным – мужчина смотрелся слегка отстраненно, так как остальные куда-то спешили, а он стоял, гордо откинув голову и безумным взглядом художника смотрел на ничем вроде непримечательного человека, внимательно читающего афишу. Но что-то всё же в нём было, пусть пока скрытое от глаз читателя и зрителя, но доступное мужчине в клетчатом пледе. «Вот и он, герой моей истории», - торжествующе подумал он, складывая руки на груди. А ничего не подозревающий «герой» закончил читать афишу, вздохнул и, засунув руки глубоко в карманы серого пиджака, побрёл по улице. А за ним, время от времени попивая абсент, шёл его Автор.
Вот он резко развернулся и, вцепившись бледной рукой в деревянные перила, яростно посмотрел в даль. В глазах его разгорелся огонь, губы сами растянулись в адской усмешке. Стиснув ножку бокала, мужчина живо сбежал по скрипящим ступеням в сад, оттуда ноги понесли его к выходу в город, к людям. Он петлял между ними, уворачиваясь от лживого смеха, приторного запаха духов, дамских зонтиков и мужских тростей. Он смотрел куда-то вперёд, придерживая одной рукой плед, и крутил головой, словно боясь потерять кого-то из виду. И вот он остановился. Это было странным – мужчина смотрелся слегка отстраненно, так как остальные куда-то спешили, а он стоял, гордо откинув голову и безумным взглядом художника смотрел на ничем вроде непримечательного человека, внимательно читающего афишу. Но что-то всё же в нём было, пусть пока скрытое от глаз читателя и зрителя, но доступное мужчине в клетчатом пледе. «Вот и он, герой моей истории», - торжествующе подумал он, складывая руки на груди. А ничего не подозревающий «герой» закончил читать афишу, вздохнул и, засунув руки глубоко в карманы серого пиджака, побрёл по улице. А за ним, время от времени попивая абсент, шёл его Автор.